В городе, попивая чай в подвальчике одного из наших друзей, я все еще не мог избавиться от этого проклятого чуства собственного идиотизма, вины и слабого страха, что нас найдут. Сливка оставил отпечатки в том гараже, когда мы отстреливались, но его страх был лишь страхом азартного игрока перед возможным, но маловероятным проигрышем. Я, по его мнению зря "размазывал сопли". Вокруг нас сидели друзья, которые еще ни о чем не знали, что в городе, нашем маленьком милом городке, произошло убийство, и еще больше грызло, что никому нельзя было об этом сказать, что не настал апокалипсис и нас не осудили на месте, что в сердце теперь никогда не будет покоя, что дело не в том, поймают нас или нет, хотя и жить хотелось, а в том, что пути назад отрезаны. Я прикурил сигарету у Лары и вспомнил о мужике, у которого наверняка две дочери.
p.s. Слава Богу, это был всего лишь сон.
